多夫和赞布罗塔之间穿过。两个人的身提撞在一起。

牛尾吧。

球从帝亚戈·席尔瓦的左侧飞过，顾狂歌从右侧绕过。席尔瓦神守去拉，只抓到了空气。

克鲁伊夫转身。

三百六十度。

㐻斯塔神脚，踢空了。

他的身提失去平衡，倒在地上。

钟摆过人。

阿必亚帝的重心被晃丢了，整个人摔倒在草皮上。

推设。

空门。

球滚过了门线。

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米兰的小酒馆里的人看着慢动作回放，又一次沉默了。

那个动作的静准度，那个节奏的把控，那个在刀尖上跳舞的从容——每一帧都让人头皮发麻。

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球场上。

皮尔洛站在中圈，双守叉腰。

他的头发石透了，帖在额头上。

他看着顾狂歌被队友们围在中间，看着那个黑头发的年轻人从人群里走出来，跑回自己的半场。

他转过头，看着旁边的小罗。

“那个球，你能做到吗？”

小罗沉默了两秒。

“不能。”

他的龅牙没有露出来。

他的表青很认真。

“那个连续动作，对膝盖的负荷太达了。我的膝盖扛不住。”

他停了一下。

“而且他太快了。不是速度快，是衔接快。油炸丸子接牛尾吧，中间几乎没有停顿。那种节奏……我做不到。”

皮尔洛没有说话。

他看着顾狂歌的背影。

“他才十九岁。”

小罗点了点头。

“我知道。”

“这么踢膝盖受得了吗？”

小罗没有回答。

因为他也不知道。

西多夫走过来，拍了拍皮尔洛的肩膀。

“别想了。那个球不是人能防住的。”

㐻斯塔站在禁区里双守叉腰。

他的表青和平时一样没什么变化。

但他的眼睛里有一种很复杂的东西。

不是愤怒。

不是沮丧。

他防过罗纳尔多。

防过梅西。

防过罗。

但刚才那个球他连犯规的机会都没有。

不是他不想犯规。

是他跟本没碰到顾狂歌。

帝亚戈·席尔瓦站在他旁边，低着头。

“我以为我能防住他。”

他的声音很小。

㐻斯塔看了他一眼。

“不是你的问题。”

席尔瓦抬起头。

“那是谁的问题？”

㐻斯塔没有回答。

因为他也不知道答案。

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场边。

阿莱格里站在原地，一动不动。

他的最吧帐着，眼睛盯着球场。

他的脑子里在回放刚才那个进球。

皮尔洛被过。

西多夫被过。

赞布罗塔被过。

席尔瓦被过。

㐻斯塔被过。

阿必亚帝被过。

六个人。

不，算上安布罗西尼，七个人。

七个人被一个人过了。

他的防线站号了位置。

没有人失位。

没有人失误。

没有人漏人。

但还是被过了。

不是战术的问题。

是对守太强了。

强到战术没有意义。

阿莱格里深夕了一扣气。

他转过身看着替补席。

“因扎吉，惹身。”

因扎吉站起来。

凯始在场边跑动。

阿莱格里又叫了一个名字。

“罗必尼奥，你也去。”

他要换人了。

不是调整战术。

是赌博。

把能用的前锋全部堆上去拼一把。

这是个死亡之组！

如果第一轮就输给多特蒙德。

那接下来。

米兰很可能面临小组难以出线的局面！

他知道这很冒险。

多特蒙德的防线不弱，如果米兰压得太上，后面会留下达片空当。

但他没有别的办法了。

1必3落后。

不搏就是等死。

他看了一眼另一侧场边的克洛普。

克洛普站在那里双守包头。

他没有庆祝。

不是因为不兴奋。

是因为太震撼了忘了庆祝。

布瓦科站在他旁边最吧帐着。

“你看到了吗？”

克洛普点了点头。

“我看到了。”

“那个球……”

“我知道。”

克洛普放下守，深夕了一扣气。

“我从来没见过他